¿Guerra? ¡Non, gracies!
N’Europa nun esisten arreos pa una guerra. La guerra ye cosa de mayores, reconozcámoslo. Resulta epatante que los de dereches tean en casa faciendo calceta, coles zapatiyes y la rebequina puesta, y sea precisamente la izquierda inconexa y espelurciada, siempre cola ‘objeción de conciencia’ a cuestes; siempre col ‘no a la guerra’ nel so diccionariu; col ‘nuclear, no gracias’ en cualisquier manifestación, quien marche al trote cola espada laser desenvainada, dispuesta a espanzurrar a cualquier enemigu que se precie na estepa rusa. ¿Sabrán de qué color ye la sangre? Yo creo que non.
La Guerra de Cuba
Munchos d’ellos tienen los principios castrenses nos calcaños. Creen qu’estamos na Guerra de Cuba aínda, n’onde se discutía si había que dir con alabarda a la batalla o ensin ella. Porque de xuru qu’habrá muncha xente que tovía piensa qu’a la guerra se va a caballu. Galopando, como facía Clint Eastwood nel inigualable film ‘Por un puñáu de dólares’, o como versificaba Rafael Alberti nún poema de la guerra incivil: ‘A galopar, a galopar,/ hasta enterrarlos en el mar…”. Porque daquella tovía diben caballos a la faena. Anque tengo duda de qu’Alberti dedicara sos galopantes versos a los actuales esteparios, pero queda precioso cantao por Paco Ibáñez na pomposa palestra de la guerra española nel Olympia.
Yo debí ser de los últimos en facer el serviciu militar voluntariamente; nun sé si aprendí munchu, pero polo menos distingo bien ente un tanque y un ‘tongo’
Yo debí ser de los últimos en facer el serviciu militar voluntariamente; nun sé si aprendí munchu, pero polo menos distingo bien ente un tanque y un ‘tongo’. Pero los rapazos actuales, que fuxen de la mili como del espantu, piensen qu’eso de la guerra -del alemán ‘werra’, nun podía ser menos-, está bien. Prestaríame saber cuántos tarín dispuestos a encañonar con un fusil o, sinón, -y esto ye lo más probable- a ser tán racista d’entrega-y el petate de fusilería a un africanu o un hispanoamericanu, mientres ven la guerra tumbaos nuna amaca: “¡Que maten ellos!”.
Esta nun ye una guerra contra los ayenos, sinón contra los propios. Por menos razón armóse la marimorena a propósitu de la marraza de Marruecos, nos años 20. En Barcelona nun querín matar moros de Tetuán, pero agora, según Rufián, sí-yos petez matar rusos. ¡Valiente veleta! Putin ye’l guardalpolvos d’occidente, y de la independencia catalana, pero di tú que la mayor incoherencia resulta pa ellos coherente.
Los muertos de la guerra
Nun se sabe’l númeru de muertos d’esta guerra. La OTAN dio en 2024 una cifra de finaos rusos qu’algamaba los 350.000, y habría otros tantos nel bandu ucranianu. Parez una cifra excesiva, pero tampocu m’estrañaría qu’ente civiles y militares sumaran en abril de 2025 los 700.000 muertos. ¡Y la de feríos, de toles edaes -tamién ñeños-, son munchos más! La cifra d’unos y otros podría averase, con muncha prudencia, a los dos millones.
Putin ye un raposu que se crió na durísima KGB. Sólo quier una Rusia grande; quierlo y nagua consiguílo
La guerra pal que la quiera. Que vayan los que nagüen guerra, pero que vayan de verdá. Que tengan en cuenta que la bomba nuclear está a hora y media d’equí, y el ‘valiente’ de Macron presume énte Putin, de que tien un arsenal nuclear debaxu’l xergón.
¿Sabe lo que ye la guerra un francés? ¿Y el tal Macron? Los franceses nun s’enteraron tovía de que pasó per París la II Guerra Mundial cuando-yos entregaron Francia a los alemanes ¡en un mes y mediu!
Putin ye un raposu que se crió na durísima KGB. Sólo quier una Rusia grande; quierlo y nagua consiguílo. Putín tien el culo peláu nun ye Macron o Sánchez. A él nun-y duelen los 350.000 muertos. Cuantos más rusos mueren, más altu nivel d’aceptación na población algama. Él tien les coses clares.
¿Tenémosles nós?